...Mon père est là. Je m'approche de lui pour le regarder dormir. Il est si beau, la tête légèrement penchée. Il est pâle, juste un peu fatigué, un petit sourire semble flotter sur ses lèvres comme pour s'excuser de se laisser ainsi aller devant ces étrangères qui l'entourent. Son béret noir lui couvre encore la tête ; il porte sa belle chemise blanche à petits carreaux noirs, et là, un peu plus bas, au niveau du coeur, un petit trou rouge. Je regarde cette tâche qui s'élargit, s'élargit et m'engloutit... J'ai huit ans et je sors de l'enfance.